Foto

O espelho da casa de Gelda

Foto enviada pelo jornalista Marcus Prado e requerida pelo prof. Johnny Retamero. Contam que, quando Gelda passava, os homens ficavam drummondianamente "mudos de natural silêncio". Aliás, só de pensar em seu corpo, o meu se punge.

Olho para os olhos de Gelda. Principalmente, olho para o olhar de Gelda. Faz tanto tempo. E eu nunca vi Gelda. Mas, fala-se tanto de Gelda que é como se eu a tivesse visto ou pudesse vê-la.

A esperança é o nutriente da paixão.

Meus pais se lembram de Gelda, filha de seu Carneiro e dona Penha. Coisa lá da década de 40. Eu ainda nem estava no mundo. Repousava no vir-a-ser.

Sonhador abraço!

Sosígenes Bittencourt

O doido da Noruega

Alinhado é o doido da Noruega. Preparado, simpático é o doido da Noruega. Escreve livro de 1.500 páginas, intitulado 2083, manda jogar bomba e fuzila pessoas, rogando desculpas pela necessidade de matar. Logo, na Noruega, onde não se mata uma barata. Talvez, nem haja barata. Lugar onde a felicidade é uma loucura. Aos 32 anos, morre de raiva dos muçulmanos, devendo morrer de inveja de Hitler. Por isso, de uma vez só, resolve protagonizar a morte de quase 100 pessoas, para dar início à exterminação da raça islâmica. Ele mesmo abre fogo contra oitenta e tantos inocentes, treinado em atirar, como se aprumasse a pontaria. E ainda solta pilhéria ao Brasil, chamando a pátria cabralina, anchietana, de "disfuncional". Elegante, risonho, seu nome é Anders Behring Breivik, que, segundo seu advogado, deve estar adoentado, meio sem juízo, e merecendo tratamento.

Mas, Breivik não parece ser tão alucinado assim. Até se espanta em estar vivo depois de tanto espalhafato. Usa droga para ficar mais eficiente na arte de matar, diz-se cristão fundamentalista, anticomunista e islamófobo, sabe de coisa como os seiscentos diabos. Coitado do mundo. Bem que Michel Foucault andou espalhando que o mundo era um grande hospício. Depois, se matou. Antigamente, lugar de pobre, doido e corrupto era a América Latina, sobretudo as cubatas africanas. Hoje, conhecemos um puro sangue querendo ser superior ao deus Thor. Onde é que nós vamos morar?

Desesperado abraço!

Sosígenes Bittencourt

Quadro de Frases

Sem paixão, não dá nem pra chupar picolé.

Teatrólogo Nelson Rodrigues

Paixão é doença e merece tratamento.

Dr. Rubens Coura

Morre Amy Winehouse

Aconteceu o previsto. Amy morreu de overdose. Eis a crônica que produzi quando esteve no Brasil.
A adoidada Amy Winehouse
Adoidada é Amy Winehouse, a cantora britânica que está no Brasil. Hospedada em hotel, no Rio, passa a noite tomando birinaite e mostra os peitos na sacada do apartamento, bamba, sonolenta, parecendo um molambo. Proibida de encher o latão, pegou bebida no frigobar do quarto ao lado, endoidou o cabeção e atirou objetos no chão. Apresentando-se primeiro em Florianópolis, seus shows cobram ingressos de 100 a 600 reais, embora haja quem não dê 1 vintém pra dar de cara com ela. Segundo fuxicaram na mídia, Amy vai abiscoitar 13 milhões de reais na pátria de Zé Carioca. Até em Recife irá se amostrar. Vem cantarolar música soul e jazz na terra do frevo e do maracatu, pra caranguejo desfilar. Ouvir o marulho e inalar o aroma dos entulhos dos rios Capibaribe e Beberibe, bebericar. Adoidada é Amy Winehouse, embora sabida, os abilolados somos nós.
Noiado abraço!
Sosígenes Bittencourt

No dia em que "me morreram"

Sim, é isso mesmo. Vez por outra, inventam que eu morri. Não sei se pela vontade de que eu morra, ou por achar lógica no boato. Tem gente que mente para se distrair. Em outros, pode ser uma tara, ou uma questão psicanalítica. Eu sei que a mentira tem de ter lógica, senão ninguém acredita. Também creio que inventar a morte de alguém merece imaginação, arte, e eu me presto para dar dimensão a essa mentira. O ruim é alguém não ir ao meu verdadeiro sepultamento, porque julgou haver sido mentira a nota de falecimento. Compreende?

Sobre a expressão "morrerem-me", explico que, na realidade, eu não morri, nem me mataram, "me morreram" - verbo que criei para traduzir quando inventam minha morte. Portanto, como não passei para o outro lado, posso também inventar o outro lado. E aí, quando me imaginei morto, inventei um planeta só de mulheres, o que traduz minha compulsão metafísica pelo gênero feminino. Também nunca vi uma ninfa espalhar que eu havia morrido.

Inventado abraço!

Sosígenes Bittencourt

Fala, Vitória

Menino pilotando motocicleta

Numa comunidade no Orkut, há uma discussão sobre o desrespeito ao Sinal Vermelho em Vitória de Santo Antão. Fala-se que enfiar o veículo na faixa de pedestre, pondo o transeunte em risco, é a regra, não a exceção. Mas, nesse lenga-lenga, aparece um internauta postando que crianças andam escanchadas em motocicletas, rua abaixo, rua acima, que nem liga. Deve ser filhinho de papai. Guri amuado que exige do pai, só porque ele tem um tutuzinho a mais e, portanto, precisa se amostrar perante a galera. Quer mangar dos sacrificados. Afinal, na visão infantil de quem tem alguma coisa, não tem graça ter, sem botar moral em quem não tem. Falta de juízo, tá ligado?

Aliás, é bom frisar que nem todo mundo tem juízo pra ser rico, e nem todo mundo tem juízo pra ser pobre. Tem pobre que morre, porque é pobre, e rico que morre, porque é rico. O pobre morre, arriscando a vida para ter as coisas, e o rico morre, arriscando a vida com as coisas que tem. Enfim, um pai que deixa um menor pilotar um veículo de duas rodas, no meio desse carrossel de doido, não tem juízo para ter as coisas. Porque, independente dos olhos negligentes da lei, pai é pai e não é fácil ver um filho perder a vida, ou ficar mutilado, por causa de um brinquedinho na orla de um abismo. Depois que a vítima lasca o cocão, o resto é chororéu.

Periclitante abraço!

Sosígenes Bittencourt

56 anos

Faz 56 anos que fui dado à luz.

Desde então, inspiro o ar e me inspiro com a luz.

Sosígenes Bittencourt

Japão é Campeão Mundial de Futebol Feminino

Parece Conto da Carochinha, mas a Seleção Feminina de Futebol do Japão é a nova campeã do mundo, vencendo os EUA, após haver empatado no tempo regulamentar e na prorrogação, consolidando sua conquista nas cobranças de pênalti.
O Japão é o Japão. Dizem que disciplina, poupança e educação fazem a sua glória. Por isso, os nipônicos reconstruíram seu país, a partir dos escombros. Não há nada que inventem no mundo, que os japoneses não copiem e aprimorem. Ninguém nunca ouviu dizer que o Japão jogasse futebol. No entanto, venceram aquelas que derrotaram exatamente a Seleção Brasileira de Futebol Feminino, considerada, por muitos, a melhor do mundo.
Amendoado abraço!
Sosígenes Bittencourt

Quadro de Frases

De tanto ver triunfar as nulidades, de tanto ver prosperar a desonra, de tanto ver crescer a injustiça, de tanto ver agigantarem-se os poderes nas mãos dos maus, o homem chega a desanimar da virtude, a rir-se da honra, a ter vergonha de ser honesto.
Rui Barbosa

Morte de dona Antonieta

Ontem, pela primeira vez, vi o meu filho chorar por uma morte. Chorar pelo falecimento de sua avó materna, acalentado por sua mãe, não menos desolada. Dona Antonieta era esposa de Seu Amaro, da SUCAM, e mãe de Fátima, Aldo, Ivânia, Cássia e Rosinha.
Carlos Heitor Cony refletiu que a perda da mãe é uma dor insolidarizável.
Mas, é em Drummond que percebo a grande indagação:
PARA SEMPRE
Por que Deus permite
que as mães vão-se embora?
Mãe não tem limite,
é tempo sem hora,
luz que não apaga
quando sopra o vento
e chuva desaba,
veludo escondido
na pele enrugada,
água pura, ar puro,
puro pensamento.
Morrer acontece
com o que é breve
e passa sem deixar vestígio.
Mãe, na sua graça,
é eternidade.
Por que Deus se lembra
- mistério profundo -
de tirá-la um dia ?
Fosse eu rei do mundo,
baixava uma lei:
Mãe não morre nunca,
mãe ficará sempre
junto de seu filho
e ele, velho embora,
será pequenino
feito grão de milho.
Sosígenes Bittencourt

Um morto andando pela cidade

Amanheço morto na cidade. Tomo conhecimento de que morri logo cedo. Sou um morto muito especial, porque posso negar a minha morte, abrir a porta e sair andando, respirando o ar, rever as ruas, os lugares antigos por onde passei quando criança e que o tempo foi modelando, ora para melhor, ora para pior. Posso perceber, agora, que alguns lugares é que morreram. Caminho com um ar importante pelas ruas, porque posso descrever o que desapareceu. O cheiro do Café São Miguel, as meninas do Colégio Municipal, picolé de mangaba, disco de vinil com o retrato de Carlos Gonzaga, sessões dominicais de cinema, com sabor de ping-pong, Rock Lane a cavalo. Sou um morto que pode contemplar o nojo, a paixão e o tédio dos que me rodeiam e me julgam. Tenho direito a mais um dia, um jantar, telefonar para marcar um encontro. Principalmente, ir ao encontro e praticar, meticulosamente, a arte de dar e receber amor, como na milenar receita de Vatsyayana, o Kama Sutra de todo dia. Sinto-me vaidoso de minha morte - sem esquife, castiçal, lampejo de vela, coro lúgubre de carpideiras e meu derradeiro desfile, horizontal, pela cidade.
Respondo a alguém que me telefona para saber a verdade:
Morrer na boca do povo faz mais sucesso do que morrer de verdade. Não é todo dia que se é um morto andando pela cidade.
Sonho com alguém me perguntando: - Sosígenes, você andou morrendo ?
- Não, ando sem tempo para a morte.
Sosígenes Bittencourt

Pinto do Monteiro

O cantador, poeta e repentista paraibano Pinto do Monteiro nasceu em 1895, em Monteiro, na Paraíba, e faleceu em 1988, Sertânia, Pernambuco. Ingressando numa cidade pernambucana, a passeio, Pinto do Monteiro juntou tanta gente no meio da rua, que um velho amigo observou:
- Pinto, você parece Jesus!
Aí, Pinto saiu-se com essa:
Não me chame de Jesus
Pelo amor de Nosso Senhor.
Jesus era um Salvador
E eu sou um pecador.
Eu nasci em Monteiro
E Jesus nasceu em Belém.
Jesus salva todo mundo
E Pinto não salva ninguém.

Sosígenes Bittencourt

Fala, Vitória

MOTOS, MUTILADOS E MORTOS

Correr de motocicleta em Vitória virou esporte radical, roleta russa. É desafiar o destino, pura adrenalina. O que tem de gente estropiada ou engavetada no Cemitério São Sebastião não está no gibi, por causa desse periclitante equilibrismo. O pessoal pilota moto de todo jeito, se imprensando entre os carros, atravessando o sinal, acelerando nas ladeiras, com a caveira cheia de cachaça, zonzo de maconha, doido para aparecer no jornal.

Vitória, topograficamente, parece um funil. A população desce ladeira para se acotovelar no centro da cidade. A Avenida Mariana Amália é proibitiva para menores de 8 anos e maiores de 80. A qualquer momento, reboca-se uma vítima com um samboque arrancado. Os mototaxistas são imprudentes, e os motoristas, indiferentes, na maioria por falta de educação, o mal de todos os males.
Arriscado abraço!
Sosígenes Bittencourt

Suicídio na Serra das Russas

Tomo conhecimento de que hoje, pela manhã, uma senhora de 64 anos parou o automóvel no viaduto da Serra das Russas e atirou-se de uma altura de 70 metros. E que esse é o sexto evento trágico na história do lugar.

Quando eu era menino, eu tinha medo da Serra das Russas. Não sei se era o nome, a altura, eram os abismos. Talvez, o nome me lembrasse as malvadezas do regime comunista. A botina, a foice, o martelo.
Medo de altura? Não trepo num tamborete. Tenho vertigem nos edifícios. Que dirá debruçar-me sobre o despenhadeiro, atirar-me do alcantil.
Mas, quem se suicida, foge do precipício da existência. Quem se suicida, foge da tortura de existir, foge da vida. Porque a vida tornou-se a morte permanente, e a morte sugere o fim definitivo do dilema.
Não, não, não. Definitivamente: não! Não tenho coragem de me matar, ainda desconheço os mistérios da morte, aguardo-a como quem espera o amor. Em mim, Eros há derrotado Tanatos. Quero viver até a morte, quero viver para além da morte.
Existencial abraço!

Sosígenes Bittencourt

Quadro de Frases

Perdi o jeito de sofrer.

Manuel Bandeira

Ah! Angelina Jolie!

A única vontade que eu tinha de ser Brad Pitt era pra tacar um beijo na bochecha de Angelina Jolie - essa belíssima amostra do gênero feminino. Pele pesseguínea, olhos brilhantes, parece um pirilampo de seda.
Angelina já endoidou várias vezes, para mais ainda nos enlouquecer. Alcandorada em Hollywood, parece Afrodite num pedestal no Olimpo.
Angelina é deusa também da filantropia e da fertilidade, tem 3 filhos adotivos e 3 de concurso carnal.
Acostumada a ganhar dinheiro de bolo e ser entronizada como a mais bela fêmea do planeta, largou tudinho e foi afagar a miséria nos confins africanos, lá onde o vento faz a volta.
Angelina já colecionou faca, passou o gume na pele, atirou faca, fez sexo na ponta da faca. Arnold Toynbee dizia que “o sexo, mais do que a morte, deixa o homem diante de uma perplexidade insanável”.
Oh! abismados ledores do signatário que vos redige! eu queria ser Brad Pitt, só para tacar um beijo na bochecha desse animal angelical, dessa manufatura celeste.
Alumbrado abraço!
Sosígenes Bittencourt

A ostra e a pérola

Uma ostra que não foi ferida não produz pérolas. Pérolas são produtos da dor, resultado da entrada de uma substância estranha ou indesejável no interior da ostra, como um parasita ou um grão de areia. As pérolas são feridas curadas. Na parte interna da concha é encontrada uma substância lustrosa chamada NÁCAR. Quando um grão de areia a penetra, as células do NÁCAR começam a trabalhar e cobrem o grão de areia com camadas e mais camadas, para proteger o corpo indefeso da ostra. Como resultado, uma linda pérola vai se formando. Uma ostra que não foi ferida, de algum modo, não produz pérolas, pois a pérola é uma ferida cicatrizada. Se você já se sentiu ferido, então produza uma pérola!!! Cubra suas mágoas com várias camadas de amor.

Autor desconhecido

Absurdo dos absurdos

Você vai morrer me explicando, e eu sem entender, por que o povo paga juro sobre fatura entregue atrasada pelo Correio. Ah! a firma não sabe se foi o correio que atrasou, ou se foi você que velhacou? Bela explicação! Bem, o importante é a empresa receber a grana. Por isso, ninguém se preocupa com a origem do atraso. Entendi. É que a empresa é rica, o Correio vai muito bem, obrigado, e o povo não tem representante para advogar suas causas. Legal, bicho! Você já imaginou se fosse num daqueles países europeus onde o povo vai para a rua chutar o pau da barraca, incendiar o patrimônio público, por causa de um caramelo roubado? Já mancuricou? Agora, vá contabilizando o quanto o povo é surrupiado em conta d’água, luz, bomba de gasolina, imposto de renda, IPTU, conta bancária, o diabo a quatro. Enfim, por que a televisão fica o dia todinho mostrando a polícia dando carreira atrás de aviãozinho de tráfico, pegando a macacada pelo fundo das calças e baixando a ripa nos sem-nada? Sacudindo a raia miúda nos alçapões medievais de nossa muralha penitenciária? Não será sofisma, engano, uma forma de desviar a atenção do povo do foco de todos os males, a falta de educação geral, de ética, do gari ao Congresso Nacional?
Empulhado abraço!
Sosígenes Bittencourt

Foto

O Espelho da casa de Gelda

Foto fornecida pelo amigo e jornalista Marcus Prado e requerida pelo prof. Johnny Retamero. Foi com prazer que a recebi e é com prazer que a repasso.

Isso foi no tempo em que a mulher era um ser erótico e não pornográfico. A mulher era a sugestão do nu, não o nu sem sugestão. A mulher era o desejo, a dúvida, não a certeza; o alvo da admiração e do namoro, não uma peça de carne na tarimba do amor. O coração era o termômetro do amor, a mente é que amava. Tudo emocionava, sobretudo a fronteira entre o sim e o não. Tempo de prelúdios, cultivada emoção.

Inspirado abraço!

Sosígenes Bittencourt

FRAGMENTOS

*Quem espera receber carinho sem dar carinho, corre muito mais o risco de ficar sozinho.
*Quem faz os outros rirem não é palhaço, é terapeuta. Afinal, rir é o melhor remédio.
*Todo artista é um sonhador, mas com a virtude de revelar os seus sonhos.
*Não há nada mais eterno do que o passado, pela impossibilidade de modificá-lo.
*Vejo poesia em tudo. Às vezes, tenho que ter cuidado e andar pela calçada.
*Somos excelência em ciência e tecnologia, mas pobres em sabedoria.
Sosígenes Bittencourt

Sobre o "Quiti Ingnoranssa"

O belo está em crise, vivemos a exaltação do feio!
Nós sempre entendemos que o certo era falar corretamente e não erradamente. Por exemplo, dizer coisas do tipo “nós vai”, “a gente fomos”, “eu saí pra fora”, “ele veve sonhando”, etc, sempre foi condenado. Em contrapartida, hoje, ridículo é falar corretamente. Outro dia, um aluno saiu-se com essa: - Professor, o senhor é muito explicativo. Professor, se a gente falar difícil, o povo manga.
Quer dizer, falar corretamente é motivo de mangação, e corrigir o erro virou “preconceito linguístico”. Será que dá para entender, ou estamos embriagados? Pois é. E pasmem. A maluquice é da professora Heloísa Ramos, cuja tese está no livro “Por uma vida melhor”. Ela diz que é defensora da linguagem oral, não está falando da escrita. Putz! E como diabo o menino vai escrever corretamente, se fala errado? Ou será que não tem nada a ver uma coisa com a outra, e eu deva voltar para a Universidade. Vôte! Ainda bem que a procuradora da República Janice Ascari franziu a testa e disse que estavam cometendo um crime contra os nossos jovens. Aliás, salientou que falava como mãe, não do ponto de vista jurídico. Graças a Deus! E o pior é que até quem não sabe onde tem o nariz reprova a novidade. Não quer que o filho vá para a escola aprender coisa errada. Pelo contrário, o errado ele já sabe, quer que ele aprenda o certo. Lógico.
Portanto, cuidado aí, cambada. Se a ideia prosperar, você pode ir parar numa delegacia, porque consertou um erro do seu semelhante.
- Seu delegado, esse cara disse que eu estava falando errado!
- E você estava?
- Sim, ele acertou, eu estava.
- Então, está caracterizado o crime. Ponham-no atrás das grades!
Tem jeito?
Sosígenes Bittencourt

E por falar em Paixão

E por falar em paixão, a palestra do dia 1 de julho foi um sucesso. Mais pela educação da plateia do que pela explanação do signatário que vos redige. E o que duraria uma hora e meia, foi pra mais de duas horas. Sobretudo depois que a palavra foi facultada. Aí, sim, abordamos desde o sexo dos anjos ao tedium vitae. Talvez, como tem gente reclamando que faltou divulgação, haja reprise.

Mas, por falar em paixão, lembro-me de um galanteio que confeccionei, por ocasião de haver conhecido uma determinada fulana num momento de crise de meus dias. Eu havia perdido um celular. A peça desaparecera com minha agenda. Meus parentes, meus amigos, anjos, demônios, tudo estava naquela maldita invenção. Aliás, não demonizemos a mercadoria, maldito era o ladrão. Só sei que, em minha desesperada busca, dei com uma menina fantástica. Sua postura era de quem tem fé, de quem prefere olhar a simplesmente ver, de quem escuta e não apenas ouve. Ninguém se dá conta de que é mais fácil conquistar dando atenção do que requerendo atenção. Terminei me dando conta de não haver perdido nada, em relação ao que ganhara. Uma amizade que me valeria mais do que cem celulares desaparecidos, mais durável que qualquer engenhoca cibernética, qualquer substância. E para resumir a dádiva, movido pela gratidão, ofertei-lhe minha oração: Minha filha, eu quero que você encontre um homem que faça por você o que eu faria se fosse este homem. Uma pitadinha de sua atenção é, para mim, uma refeição. Você me alimenta de esperança, e a esperança é o nutriente da paixão.

Encantado abraço!

Sosígenes Bittencourt

A poesia é essencial

VIDA
Quando se vê, já são seis horas!
Quando se vê, já é sexta-feira...
Quando se vê, já terminou o ano...
Quando se vê, passaram-se 50 anos!
Mário Quintana

Fala, Vitória

O TEMPLO E O TEMPO

Dá a impressão de que é um dia de Domingo. A igreja está sozinha, imponente, erguida para o alto. Impossível contemplar o templo sem sentir o tempo. Foi por trás desta Domus Dei que fiz o meu Curso Primário. Lembro-me até do meu corte de cabelo, camisa engomada e gravatinha pendurada no pescoço. A professora dava aula de tudo, até de boas maneiras. Qualquer erro era denunciado à genitora, qualquer desvio da cartilha moral era um pecado. Era proibido pensar nas tentações da carne por trás da Igreja. Profa. Luzinete Macedo ensinava o verbo amar, com todo amor do fundo da alma. Era o mais regular dos verbos, o verbo dos verbos, o mais conjugado. Prof. Luzinete Macedo era bonita, bem fardada, impecável. Falava explicado, com ênfase, uma lição de ser humano. Saíamos com sua aula na epiderme, na respiração, embalados pelo seu tom, seu gosto. Cheirávamos as páginas do livro, passávamos a mão na pele das páginas.

Impossível contemplar este templo sem pensar no tempo, sem pensar na vida, no vulto iconográfico de Padre Pita. Impossível não pensar no destino, nos meus idos e vindas de menino. Meu corpo era maneiro, meu sangue fino, desengordurado, desintoxicado, a morte estava longe. Minha infância evolou-se por trás deste templo, para além dos coqueiros, na penumbra da Hora do Ângelus. Ah! minha vida, nossas vidas, nossos templos, na correnteza fugaz do tempo. Lembra-me a palavra desesperada de Horácio, angustiado com a brevidade da vida: Eheu! fugaces labuntur anni! (Ai de nós! os anos passam ligeiro!)

Transitório abraço!

Sosígenes Bittencourt