Fala, Vitória

Moro no Cajá há mais de 20 anos. Quando vim para cá, a fábrica de biscoitos e massas CATIVA operava de madrugada a madrugada. O cheiro de morango e chocolate era tão intenso que, de manhãzinha, bastava tomar um copo d'água e sair para trabalhar. Hoje, é um quarteirão fantasma, e a população que reside em volta teme receber um três-oitão no focinho.

Quando tem "forrogode" (mistura de forró com pagode) no Clube dos Motoristas, a meninada pita "cannabis sativa", urina pelas paredes, troca beijos de desentupir pia e esfrega as virilhas no meio da rua, como imitassem o ato da procriação.

É uma verdadeira esculhambação!

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Já pensei em publicar um livro, no qual Vitória de Santo Antão aparecesse. Ou seja, tivesse o seu lugar garantido, posto que nasci e me criei aqui. Conheço o cheiro dos bairros desta gleba, suas virtudes e seus pecados. Tenho um obituário no cérebro de um cemitério que ganha vida em minha memória. Para não dizer que sou língua ferina, uma réplica do escritor baiano Gregório de Matos, O Boca do Inferno, quase todos os anos acompanho o desfile carnavalesco do Clube dos Motoristas O Cisne. Ele sai a reboque de uma orquestra, tocando frevo, fervendo os nossos corações.

Grande abraço!

Sosígenes Bittencourt